La Realtà (Introduzione, testo e sintesi). Poesia di P. P. Pasolini.

Share Button

Epigrafe

“Se un poeta non fa più paura è meglio che abbandoni il mondo”

di Pier Paolo Pasolini. (Dai Meridiani – Tutte le poesie – vol. II pag. 249).

Introduzione al poemetto La Realtà

in Poesia in forma di Rosa di P.P. Pasolini

Il poemetto La Realtà fu scritto da Pasolini nel 1962 e fa parte della raccolta Poesia in forma di Rosa (1961-1964). Pasolini pubblicò la prima edizione nell’aprile del 1964 e la seconda edizione nel giugno dello stesso anno, apportando alcune importanti modifiche. Nell’edizione di giugno manca la sezione numero 4 che aveva il titolo Il libro delle croci, ed altre modifiche non sostanziali. Nella seconda edizione, (giugno 1964) il libro è composto da sette parti più un’appendice. Le sette sezioni del libro sono: I LA REALTA’, II POESIA IN FORMA DI ROSA, III PIETRO II, IV UNA DISPERATA VITALITA’, V ISRAELE, VI L’ALBA MERIDIONALE, VII PROGETO DI OPERE FUTURE. APPENDICE (1964). VITTORIA.

La prima parte ha per titolo La Realtà ed è composta da 7 componimenti poetici che sono: 1) Ballata delle madri, 2) La Guinea, 3) Poesie mondane, 4) Supplica a mia madre, 5) La ricerca di una casa, 6) Il sogno della ragione, 7) La Realtà.

Questa prima parte è composta da poesie brevi, da poesie monostiche e da poemetti come La Realtà che dà il titolo all’intera parte e la chiude.

Testo del poemetto.

La realtà

                        Oh, fine pratico della mia poesia!

                        Per esso non so vincere l’ingenuità

                        che mi toglie prestigio, per esso la mia

                        lingua si crepa nell’ansietà

                        che io devo soffocare parlando.

                        Cerco, nel mio cuore, solo ciò che ha!

                        A questo mi son ridotto: quando

                        scrivo poesia è per difendermi e lottare,

                        compromettendomi, rinunciando

                        a ogni antica mia dignità: appare,

                        così, indifeso quel mio cuore elegiaco

                        di cui ho vergogna, e stanca e vitale

                        riflette la mia lingua una fantasia

                        di figlio che non sarà mai padre…

                        Pian piano intanto ho perso la mia compagnia

                        di poeti dalle facce nude, aride,

                        di divine capre, con le fronti dure

                        dei padri padani, nelle cui magre

                        file contano soltanto le pure

                        relazioni di passione e pensiero.

                        Trascinato via dalle mie oscure

                        vicende. Ah, ricominciare da zero!

                        solo come un cadavere nella sua fossa!

                        E così, ecco questa mattina in cui non spero

                        che nella luce…Sì, nella luce che disossa

                        con la sua felicità primaverile

                        le giornate di questa mia Canossa.

                        Eccomi nel chiarore di un vecchio aprile,

                        a confessarmi, inginocchiato,

                        fino in fondo, fino a morire.

                        Ci pensi questa luce a darmi fiato,

                        a reggere il filo con la sua biondezza

                        fragrante, su un mondo, come la morte, rinato.

                        Poi…ah, nel sole è la mia sola lietezza…

                        quei corpi, coi calzoni dell’estate,

                        un po’ lisi nel grembo per la distratta carezza

                        di rozze mani impolverate…Le sudate

                        comitive di maschi adolescenti,

                        sui margini di prati, sotto facciate

                        di case, nei crepuscoli cocenti…

                        L’orgasmo della città festiva,

                        la pace delle campagne rifiorenti…

                        E loro, con le loro facce vivide

                        o nere d’ombra, come di cuccioli lupi,

                        in pigre scorribande, in lascive

                        ingenuità…Quelle nuche! Quei cupi

                        sguardi! Quel bisogno di sorridere,

                        ora per i loro discorsi, un poco stupidi,

                        d’innocenti, ora come per sfida

                        al resto del mondo che li accoglie:

                        FIGLI. Ah, quale Dio li guida

                        così certi, qui lungo le strade più spoglie,

                        ai Castelli, alle Spiagge, alle Porte

                        della città, nelle previste, antiche voglie

                        di chi sa già che giungerà alla morte

                        dopo essere veramente vissuto:

                        che la vita che ha in sorte

                        è quella giusta, e nulla verrà perduto.

                        Umili, certo. E quello che sarà

                        il loro modo vile, poi, d’aver compiuto

                        se stessi (il loro destino è la viltà),

                        è ancora un albeggiare quasi

                        se sconosciuti alberi, in cui ha

                        la natura soltanto gemme, in una stasi

                        di purezza suprema, di coraggio.

                        Oh, certo, essi sono invasi

                        ormai dal male che ricevono in retaggio

                        dai padri – mia coetanea, nera razza.

                        Ma in che cosa sperano? Che raggio

                        di luce li colpisce, in quella faccia

                        dove l’attaccatura dei capelli

                        alla fronte, i ciuffi, le onde sono grazia

                        più che corporea? …Dolcemente ribelli,

                        e, insieme, contenti del futuro dei padri:

                        ecco che cosa li fa così belli!

                        Anche i torvi, anche i tristi, anche i ladri

                        hanno negli occhi la dolcezza

                        di chi sa, di chi ha capito: squadre

                        ordinate di fiori nel caos dell’esistenza.

                        In realtà, io, sono il ragazzo, loro

                        gli adulti. Io, che per l’eccesso della mia presenza,

                        non ho mai varcato il confine tra l’amore

                        per la vita e la vita…

                        Io, cupo d’amore, e, intorno, il coro

                        dei lieti, cui la realtà è amica.

                        Sono migliaia. Non posso amarne uno.

                        Ognuno ha la sua nuova, la sua antica

                        bellezza, ch’è di tutti: bruno

                        o biondo, lieve o pesante, è il mondo

                        che io amo in lui – ed accomuno,

                        in lui – visione d’amore infecondo

                        e purissimo – le generazioni,

                        il corpo, il sesso. Affondo

                        ogni volta – nelle dolci espansioni,

                        nei fiati di ginepro – nella storia,

                        che è sempre viva, in ogni

                        giorno, ogni millennio. Il mio amore

                        è solo per la donna: infante e madre.

                        Solo per essa, impegno tutto il cuore.

                        Per loro, i miei coetanei, i figli, in squadre

                        meravigliose sparsi per pianure

                        e colli, per vicoli e piazzali, arde

                        in me solo la carne. Eppure, a volte,

                        mi sembra che nulla abbia la stupenda

                        purezza di questo sentimento. Meglio la morte

                        che rinunciarvi! Io devo difendere

                        questa enormità di disperata tenerezza

                        che, pari al mondo, ho avuto nascendo.

                        Forse nessuno è vissuto a tanta altezza

                        di desiderio – ansia funeraria

                        che mi riempie come il mare la sua brezza.

                        I pendii, i colli, l’erba millenaria,

                        le frane di fiori o di rifiuti, i rami secchi

                        o lucidi di guazza, l’aria

                        delle stagioni con i loro muretti

                        vecchi o recenti al sole…tutto questo

                        nasconde me e (ridete!) gli amici giovinetti

                        immuni da ogni atto disonesto

                        perché senza tragedia il loro desiderio:

                        perché il loro sesso integro, fresco.

                        Non potrei, altrimenti. Solo se leggero,

                        dentro la norma, sano, il figlio

                        può farmi nascere il pensiero

                        scuro e abbacinante: così solo gli somiglio

                        nella verifica infinita di un segreto

                        ch’è nel suo grembo impuro come un giglio.

                        E mille volte questo atto è da ripetere:

                        perché, non ripeterlo, significa provare

                        la morte come un dolore frenetico,

                        che non ha pari nel mondo vitale…

                        Non lo nascondo, se nulla ho mai nascosto:

                        l’amore, non represso, che mi invade,

                        l’amore di mia madre, non dà posto

                        a ipocrisia e viltà! Né ho ragione

                        per essere diverso, non conosco

                        il vostro Dio, io sono ateo: prigione

                        solo del mio amore, per il resto libero,

                        in ogni mio giudizio, ogni mia passione.

                        Io sono un uomo libero! Candido cibo

                        della libertà è il pianto: ebbene piangerò.

                        È il prezzo del mio “libito far licito”,

                        certo: ma l’amore vale tutto ciò che ho.

                        Sesso, morte, passione politica,

                        sono i semplici oggetti cui io do

                        il mio cuore elegiaco…La mia vita

                        non possiede altro. Potrei domani,

                        nudo come un monaco, lasciare la partita

                        mondana, cedere agli infami,

                        la vittoria…Non avrebbe perso

                        nulla, certamente, la mia anima!

                        Ché la fatalità di essere esistenza

                        inalienabile, razza, universo,

                        basta a chiunque: anche se al mondo è senza

                        fraternità, perché diverso.

                        Perciò le risa e le illusioni

                        dei poveri razzisti, scorrono attraverso

                        la sua realtà come dei suoni

                        non reali, di morti. Nel mio essere,

                        questa realtà hanno sesso e passioni…

                        E, certo, non ne ho gioia. Ossesse

                        ne sono le sue predestinate forme:

                        “le repressioni fanno di me un Esse Esse,

                        o un mafioso…” e io – è enorme,

                        lo so – lo sono: giovane figlio candido

                        santo barbaro angelo, le orme

                        calcai, per qualche tempo, che mandano

                        alla Rivolta Reazionaria

                        (fu in epoche infime del grande

                        itinerario di una vita in Italia),

                        carnefice biondo, o killer colore

                        del fango, seguace…del sanguinario

                        borghese Hitler, o del forte figliolo

                        di poveri Giuliano… – conformismo

                        che mi salvava, come un volo

                        cieco. Tutto ciò non fu che crisma,

                        ombra che disparve dalla mia vita.

                        Rimase l’inclinazione allo scisma:

                        un naturale bisogno di farmi male alla ferita

                        sempre aperta. Un configurare

                        ogni rapporto col mondo che a sé m’invita,

                        al rapporto del mio figliale

                        sadismo, masochismo: per cui non sono nato,

                        e sono qui solo come un animale

                        senza norme: da nulla consacrato,

                        non appartenente a nessuno,

                        libero d’una libertà che mi ha massacrato.

                        Onde non io, ma colui che comunico,

                        trae la disperata conclusione,

                        di essere il reietto di un raduno

                        di altri: tutti gli uomini, senza distinzione,

                        tutti i normali, di cui è questa vita.

                        E cerco alleanze che non hanno altra ragione

                        d’essere, come rivalsa, o contropartita,

                        che diversità, mitezza e impotente violenza:

                        gli Ebrei…i Negri…ogni umanità bandita…

                        E questa fu la via per cui da uomo senza

                        umanità, da inconscio succube, o spia,

                        o torbido cacciatore di benevolenza,

                        ebbi tentazione di santità. Fu la poesia.

                        La strega buona che caccia le streghe

                        per terrore, conobbe la democrazia…

                        Non fu un dono del cielo! Le atroci leghe

                        coi compagni virili inconsci ricattatori,

                        le risa con cui il mostro diede

                        dimostrazione di calma salute e sicuri amori,

                        pronto a torturare e uccidere altri mostri

                        pur di non essere riconosciuto – tutto fu fuori

                        d’improvviso da me (e vi si riconoscano

                        ora coloro che mi odiano, fatto pubblico,

                        i poveri fascisti), una sera, tra boschi

                        cedui, chissà, tra macchie indissolubili

                        di viole sulle prode, tra vigneti o lumi

                        serali di villaggi, sotto vergini nubi,

                        (nell’Emilia del mio destino, nel Friuli dei miei numi) …

                        A vincere fu il terrore. Voglio dire che fu

                        più grande il terrore della realtà e della solitudine,

                        di quello della società. Amara gioventù,

                        preda di quella immedicabile coscienza

                        di non esistere, che ancora è la mia schiavitù…

                        Ché io arriverò alla fine senza

                        aver fatto, nella mia vita

                        la prova essenziale, l’esperienza

                        che accomuna gli uomini, e dà loro

                        un’idea così dolcemente definita

                        di fraternità almeno negli atti dell’amore!

                        Come un cieco: a cui sarà sfuggita,

                        nella morte, una cosa che coincide

                        con la vita stessa, – luce seguita

                        senza speranza, e che a tutti sorride,

                        invece, come la cosa più semplice del mondo –

                        una cosa che non potrà mai condividere.

                        Morirò senza aver conosciuto il profondo

                        senso d’esser uomo, nato a una sola

                        vita, cui nulla, nell’eterno, corrisponde.

                        Un cieco, un mostro, in vita, non consola

                        mai niente davvero: ma al punto irrimediabile

                        e vergognoso, nel terrore dell’ora

                        in cui tutto è stato – egli sarà una cavia

                        neanche più un uomo! Assurdo

– da non poterlo sopportare, e gridare di rabbia,

                        e mugolare, come una bestia, il cui urlo

                        è l’urlo di un innocente che protesta

                        contro un’ingiustizia di cui è trastullo –

                        è questo ordine prenatale, questa

                        predestinazione, in cui egli non c’entra,

                        che nulla ha a che fare con la sua onesta

                        antica anima…Dentro i ventri

                        delle madri, nascono figli ciechi

                        – pieni di desiderio di luce – sbilenchi

                        – pieni d’istinti lieti:

                        e attraversano la vita nel buio e la vergogna.

                        Ci si può rassegnare – e i feti

                        viventi, povere erinni, possono in ogni

                        ora della loro vita, tacere o fingere.

                        Gli altri dicono sempre che non bisogna

                        essergli di peso. Ed essi obbediscono. Si tinge

                        così tutta la loro vita di un colore diverso.

                        E il mondo – il mondo innocente! – li respinge.

                        ……………………………………..

                        Ma io parlo…del mondo – e dovrei,

                        invece – parlare dell’Italia, e anzi,

                        di una Italia, di quella di cui sei,

                        con me, destinatario dei miei versi, figlio:

                        fisica storia in cui ti circostanzi.

                        L’ho chiamato “innocente”, il mondo, io,

                        io, in quanto cieco, figlio martoriato.

                        Ma se guardo intorno questi avanzi

                        d’una storia che da secoli ha dato

                        soltanto servi…questa Apparizione

                        in cui la realtà non ha altro indizio

                        che la sua brutale ripetizione…

                        che scena…espressionistica! Penso a un giudizio

                        subìto senza senso…le toghe…le tristi autorità del Sud…

                        dietro i visi dei giudici – in cui il vizio

                        è un vizio di dolore, che denuda

                        ambienti miserandi – non si leggeva che impotenza

                        a uscire da un’oscura realtà di parentele, da una cruda

                        moralità, da una provinciale inesperienza…

                        Quelle fronti da Teatro dell’Arte,

                        quei poveri occhi di obbedienti onagri

                        intestarditi, quelle orecchie basse,

                        quelle parole che per mascherare

                        il vuoto si gonfiavano a recitare una parte

                        di paterna minaccia, di indignazione floreale!

                        Ah, io non so odiare: e so quindi che non posso

                        descriverli con la ferocia necessaria

                        alla poesia. Dirò solo con pietà di quella faccia

                        di calabrese, con le forme del bambino

                        e del teschio, che parlava dialettale

                        con gli umili, scolastico coi grandi.

                        Che ascoltava attento, umano,

                        e intanto, negli ineffati e nefandi

                        fori interiori, covava il suo piano

                        di timido che il timore fa spietato.

                        Ai lati, altre due facce ben riconoscibili,

                        facce che per strada, in un bar affollato,

                        sono le facce deboli, poco sane,

                        di precoci invecchiati, di malati

                        di fegato: di borghesi il cui pane

                        certo non sa di sale, non ignobili, no,

                        non prive affatto di sembianze umane

                        nel pungente nero degli occhi, nel pallore

                        delle fronti martoriate dalla prima

                        feroce anzianità…Un quarto inviato del Signore

                        – certo ammogliato, certo protetto da un giro

                        di rispettabili colleghi nella sua città

                        di provincia – rappreso in un sospiro

                        di malato nei visceri o nel cuore –

                        se ne stava in un banco isolato: come sta

                        chi si prepara a un premeditato disamore.

                        E davanti a questi, il campione: colui che ha

                        venduto l’anima al diavolo, in carne e ossa.

                        Classico personaggio! Avevo visto la sua faccia

                        alcuni mesi avanti: ed era un’altra:

                        la faccia di un giovanotto di grana grossa,

                        campagnola, stempiato e smunto

                        dalla dignità professionale.

                        Ora una vampa lo deformava:

                        come una vecchia crosta rossa

                        sopra la pelle. La luce prava

                        degli occhi era quella di chi è in colpa.

                        Il suo odio per la mia persona era l’odio

                        per l’oggetto di quella colpa, ossia

                        l’odio verso la sua coscienza.

                        Non era abbastanza disonesto. La fantasia

                        non basta a immaginare un’esperienza

                        di ignoranza e ricatto. La borghesia

                        è il diavolo: vendergli l’anima senza

                        contropartita? Oh, certo no: bisogna

                        adottare la sua cultura, recitare

                        come un Pater Noster la vergogna

                        dell’esordio puramente formale,

                        della clausola mistificatrice…

                        Ed essere retorici significa odiare,

                        essere incolti significa aver perso

                        deliberatamente ogni rispetto per l’uomo.

                        Il vecchio amore per l’ideale si riduce

                        a fingere disperatamente con sé stessi,

                        a credere in ciò che mentendo si dice.

                        Ma la luce dell’occhio rimane, ossessi

                        accusatori! Lì, in quella goccia di luce,

                        nello sguardo sfuggente, livido,

                        colpevole – era la vostra verità.

                        Al rapporto con voi mi conduce,

                        lo so, una mia interiore volontà:

                        ma questo è un segreto dell’io,

                        o Dio, come voi dite. A voi si dirà:

                        “Voi non contate, siete simboli

                        di milioni di uomini: d’una società.

                        Questa mi condanna, non voi, suoi automi.

                        Ebbene: sono felice della mia mostruosità.

                        O vogliamo ingannare lo spirito? Uomini

                        che condannano uomini in nome del nulla:

                        perché le Istituzioni sono nulla, quando

                        hanno perso ogni forza, la forza fanciulla

                        delle Rivoluzioni – perché nulla

                        è la Morale del buon senso, di una

                        comunità passiva, senza più realtà.

                        Voi, uomini formali – umili

                        per viltà, ossequianti per timidezza –

                        siete persone: in voi e in me, si consumi

                        il rapporto: in voi, di arido odio,

                        in me, di conoscenza. Ma per la società

                        di cui siete inespressivi rapsodi,

                        ben altro io ho da dire: non da marxista

                        più, o ancora, ma, per un momento

                        – se il rapimento degli Autori

                        dell’Apocalisse affabula in un fuoco

                        che non ha tempo: I miei amori –

                        griderò – sono un’arma terribile:

                        perché non l’uso? Nulla è più terribile

                        della diversità. Esposta ogni momento

                        – gridata senza fine – eccezione

                        incessante – follia sfrenata

                        come un incendio – contraddizione

                        da cui ogni giustizia è sconsacrata.

                        Ah negri, Ebrei, povere schiere

                        di segnati e diversi, nati da ventri

                        innocenti, a primavere

                        infeconde, di vermi, di serpenti,

                        orrendi a loro insaputa, condannati

                        a essere atrocemente miti, puerilmente violenti,

                        odiate! straziate il mondo degli uomini bennati!

                        Solo un mare di sangue può salvare,

                        il mondo, dai suoi borghesi sogni destinati

                        a farne un luogo sempre più irreale!

                        Solo una rivoluzione che fa strage

                        di questi morti, può sconsacrarne il male!”

                        Questo può urlare, un profeta che non ha

                        la forza di uccidere una mosca – la cui forza

                        è nella sua degradante diversità.

                        Solo detto questo, o urlato, la mia sorte

                        si potrà liberare: e cominciare

                        il mio discorso sopra la realtà.

Sintesi schematica

Il poemetto La Realtà presenta questa sintesi schematica:

  1. Preambolo: versi 1 – 33; Valore pragmatico della poesia: perdita dei suoi amici poeti padani.
  2. I tema: versi 34 – 130; Attrazione e amicizia verso le sudate comitive di maschi adolescenti.
  3. II tema: versi 131 – 165; Descrizione della sua indole: libertaria, libertina, volitiva e volubile.
  4. III tema: versi 166 – 174; Ritorno alla sua giovinezza conformista e fascista.
  5. IV tema: versi 175 – 195; Ritorno al presente e alla sua diversità sessuale e culturale e la differenza con tutti i normali e la ricerca di altri diversi come gli ebrei, i negri e ogni umanità bandita.
  6. V tema: versi 196 – 201; La strada della salvezza, cioè la poesia.
  7. VI tema: versi 202 – 219; Ricordo della sua fanciullezza e della sua identità “di diverso” e la sua accettazione di essa contro i pregiudizi della società.
  8. VII tema: versi 220 – 246; La consapevolezza della sua perdita dell’amore etero sessuale e la sua vita di cieco a cui non può sottrarsi e sa che non può sfuggire al suo destino assurdo.
  9. VIII tema: versi 247 – 258; Solidarietà per le sofferenze degli infelici e dei figli ciechi.

II Parte

  1. IX tema: versi 259 – 271; Descrizione dell’Italia che ha prodotto, soltanto, servi e scene espressionistiche.
  2. X tema: versi 272 – 309; Descrizione dei giudici di un processo contro di lui.
  3. XI tema: versi 310 – 346; Descrizione del pubblico ministero che ha accusato il poeta e lo ha trascinato in tribunale dove si è svolto il processo a carico del poeta che si è dovuto difendere dalle gravi accuse contestategli.
  4. XII tema: versi 347 – 387; Arringa e accusa del poeta contro i giudici definiti “umili per viltà e ossequienti per timidezza”; Incitamento ai negri e agli ebrei di odiare il mondo dei borghesi e di fare la rivoluzione solo la quale può cambiare la società borghese. E liberare dai pregiudizi e dall’odio i diversi e gli “eterodossi”.
  5. XIII tema: versi 388 – 397; L’appello finale del poeta come profeta che sa che soltanto nella sua diversità trova la sua forza con la quale urlare e così liberare la sua sorte per cambiare la realtà.

Sintesi riduttiva

Preambolo (versi 1 – 33)

Nel preambolo, Pasolini chiarisce alcuni punti preliminari a sé stesso come il concetto di poesia che, come in questo caso, non è l’espressione dei suoi sentimenti, ma è lo strumento che usa per difendersi dagli insulti degli altri. Intanto, però, per la vita disperata che conduce, perde anche il contatto con i suoi amici poeti padani ed infine introduce il primo tema del poemetto.

Primo tema (versi 34 – 130)

Nel primo tema, Pasolini dichiara il suo amore e la sua simpatia per le comitive di maschi adolescenti, per i quali il poeta nutre un’attrazione fisica alla quale non sa rinunciare. Egli descrive i ragazzi come gioiosi, ribelli e belli, ma fa una grande distinzione tra l’amore platonico, tutto per la madre, e l’attrazione fisica per i suoi coetanei sparsi in tutta Italia per i quali “arde in me solo la carne” e verso i quali nutre il nascosto desiderio di amori impuri. Il poeta afferma che non compiere questo atto sessuale è come provare un “dolore frenetico“.

Secondo tema (versi 131 – 165)

Nel secondo tema, il poeta si auto descrive e descrive la sua indole, che ha come caratteristiche principali l’essere libertino, libertario, volitivo e volubile. Inoltre per Pasolini le cose più bella della sua vita sono: sesso, morte e passione politica, a cui non sa rinunciare.

Terzo tema (versi 166 – 174)

Nel terzo tema, Pasolini parla un po’ della sua gioventù conformista e fascista.

Quarto tema (versi 175 – 195)

Nel quarto tema, Pasolini ritorna al presente e si compiace del suo sadismo e masochismo, della sua libertà e si sente di essere un reietto diverso da tutti gli uomini “normali“, per cui lui cerca tutti gli uomini diversi ed emarginati come lui e quindi nomina gli “ebrei, i negri e ogni umanità bandita“.

Quinto tema (versi 196 – 201)

Nel quinto tema, Pasolini afferma che la via della salvezza che lo spinse a cercare alleanze con gli emarginati del mondo e alla salvezza, fu la poesia che lo porta a cercare la democrazia.

Sesto tema (versi 202 – 219)

Nel sesto tema, Pasolini rievoca tutta la sua fanciullezza e precisamente il periodo in cui nascose, dapprima, la sua diversità, e poi quando capì che non era più possibile nasconderla, perché si sentiva un mostro, una sera cercò altri giovani per dimostrare la sua indole. Dapprima nel Friuli, che era la sua regione d’origine, e poi in Emilia, dove frequentò l’Università, Pasolini afferma che a farlo apparire per quello che in realtà era, fu il terrore della solitudine, anziché quello degli uomini perché la sua perenne ossessione fu sempre quella di non essere considerato e di sentirsi escluso dagli altri.

Settimo tema (versi 220 – 246)

Nel settimo tema, il poeta si dispiace comunque di perdere l’amore normale, perché afferma che questa è sempre una bella esperienza che accomuna gli uomini tra di loro; comunque lui è costretto a vivere una vita da cieco e quindi non potrà condividere l’amore regolare e morirà da solo senza avere provato “il profondo senso di essere uomo“. Si scaglia contro il destino assurdo che lo fa essere trastullo di una ingiustizia e questa sua predestinazione è assurda e inspiegabile.

Ottavo tema (versi 247 – 258)

Nell’ottavo tema, il poeta descrive la sofferenza e l’infelicità degli uomini sfortunati, i quali nascono come i bambini normali dal ventre delle madri e provano desideri a quelli degli altri bimbi, ma in effetti “attraversano la vita nel buio e nella vergogna“. Pasolini conclude dicendo che questi infelici, nella loro vita, sono costretti a “tacere o fingere” perché i normali dicono che i figli ciechi non devono essere di peso a loro; i figli ciechi obbediscono e la loro vita si tinge di un “colore diverso“.

Seconda parte

Nono tema (versi 259 – 271)

Nel nono tema, Pasolini parla dell’Italia che ha dato soltanto servi e ha prodotto realtà espressionistiche, farsesche.

Decimo tema (versi 271 – 309)

Nel decimo tema, Pasolini porta come esempio di realtà farsesca un processo contro di lui e descrive i giudici del processo. Prima parla del Presidente della Corte che parlava in maniera dialettale con gli umili e forbito con i grandi; poi descrive i due giudici a latere che mostravano facce deboli e segni di malattie di fegato; descrive inoltre un quarto giudice che se ne stava appartato nel suo banco.

Undicesimo tema (versi 310 – 342)

Nell’undicesimo tema, il poeta descrive in modo dettagliato il Pubblico Ministero, che presenta una faccia deformata, rossa, e mostra un odio contro il poeta e rappresenta la borghesia a cui lui ha venduto la sua anima. Il poeta nota negli occhi di tutti i giudici uno sguardo livido e colpevole contro di lui.

Dodicesimo tema (versi 343 – 387)

Nel dodicesimo tema, il poeta pronuncia un’arringa e un’accusa contro i giudici, i quali non sono altri automi della società, perché in realtà chi lo condanna è la società ma il poeta dichiara di essere felice della sua mostruosità perché non vuole ingannare la propria anima. Pasolini accusa i giudici che lo vorrebbero condannare nel nome di una istituzione che non vale nulla perché ha perso ogni forza e non esprime nessuna moralità. Rivolgendosi ai giudici li apostrofa chiamandoli “umili per viltà, ossequienti per timidezza“. Il rapporto con i giudici si consuma per l’odio che i giudici mostrano verso il poeta, mentre per Pasolini tutto questo è un rapporto di conoscenza. Il poeta conclude dicendo che lui non ha paura di mostrare tutta la sua diversità, perché è un’arma terribile contro la società borghese e quindi si ricollega, in quanto diverso, ai negri, agli ebrei di cui aveva parlato in precedenza per fare fronte comune contro la società borghese; a questo punto, Pasolini lancia il suo anatema contro la società borghese e spinge i reietti di tutto il mondo ad odiare i borghesi e a scatenare una rivoluzione per salvare il mondo e quindi togliere la possibilità ai borghesi di trasformare la loro vita sempre più irreale. “Solo una rivoluzione che fa strage/di questi morti, può sconsacrarne il male“.

Tredicesimo tema (versi 388 – 393)

Nell’ultimo tema, il poeta chiude il poemetto affermando che lui, che non ha la forza di uccidere una mosca, lancia questa profezia per trasformare la realtà borghese, perché, solo dopo che la rivoluzione avverrà, la sua sorte si potrà liberare e Pasolini potrà fare un nuovo discorso di fronte alla nuova realtà liberata dai pregiudizi borghesi.

Modica 05/ 07/ 2108                                                 Prof. Biagio Carrubba

Modica 29 aprile 2023

Modica, 02 maggio 2023

Share Button

Replica

Puoi usare questi tag HTML: <a href="" title=""> <abbr title=""> <acronym title=""> <b> <blockquote cite=""> <cite> <code> <del datetime=""> <em> <i> <q cite=""> <s> <strike> <strong>